blog de Keith

Nada como encontrarte a un borracho en la calle que se hace llamar Juan Rulfo: no mames, ¿Juan Rulfo? A web, el mismo. Pero sí Rulfo ya está muerto. Nomás pa que te des color de quién tienes en frente y eso que a mí ni me gustan los fantasmas.

No todos saben esto: brincar, llegar al punto más alto, hacer el movimiento de siempre, sostener el balón con las dos manos, la izquierda apoya y el brazo derecho se estira hasta que la muñeca insista la parábola perfecta para que el balón rebase el aro y sea recibido por la red que hace un ruido que sabe a música.

Estoy harto de la crisis y veo que el país no tiene muchas ideas. Por ello propongo el plan económico alternativo:
Se repite hasta el cansancio que tendríamos un moneda más fuerte si estuviera basada en en la plata, o que la próxima moneda será el amero, o lo que a cada quien se le ocurra. Están equivocados, no habrá en México una moneda más fuerte que el hot dog:
 -"Oiga doña, ¿cuánto cuestán los chetos?"
Y los 147 kilos de la doña contestan: "esos te valen dos hot dogs y medio, morro".

Dejando de lado el egoísmo que me caracteriza, comparto una serie de poemas-prácticos para cualquier ocasión, digamos una sección amarilla poética.

Barcarola- Pablo Neruda. Una lectura diaria puede favorecer los suspiros.

Altazor- Vicente Huidobro. Úselo en las crisis existenciales.

Hace unos días, mi sobrino de tres años fue encontrado por su madre rasurándose la reluciente piel de bebé de su quijada. El resultado fue una gran cortada en el mentón y una fobia a los rastrillos. Ahora me tocará a mí explicarle durante su juventud que su gusto por la barba y, sobre todo, en las mujeres no obedece a ninguna postura post post hippiosa, si no más bien a una ridícula intención de hacer algo sobre lo que no tuvo ni la más mínima idea.

El monstruo fue construido, como todos los monstruos, por el hombre. A diferencia de lo que se pensaba, no fue exactamente un robot poseído con voz electrónica y con ojos diabólicos: fuimos construyendo reglas y relaciones económicas que no podemos controlar.

Miedo sería abrir azarosamente un libro en la página 22 durante un día nublado en el poblado de La Candelaria y que, por la impresión, se me cayeran todos los dientes y, aunque quisiera levantarme, un payaso con cara de perico se burlara de mí. O bien, que me cayera un ratón en la cara mientras duermo. O tal vez que un cholo sacara su navaja para quitarme la lap donde traigo los seis capítulos de mi tesis recién terminada y sin respaldo.

Lo diré una sola vez y para siempre: me gusta mucho la televisión, bastante, la idolatro y pobre de aquel ingenuo que se atreva a nombrarla la caja estúpida. Porque caja sí, pero nunca lo otro. Pero hay de televisión a televisión: aburridos los documentales del discovery. Diversión la televisión abierta, las modelos semidesnudas, los chistes tan rojos como la lengua metalera de Sabrina la duermodepie.

Sobre la lectura se han levantado una gran cantidad de falsos pero ninguno tan reales como éstos. Leer engorda, provoca calvicie prematura, gasta el tan preciado sentido de la vista, hace al lector infeliz, es un ejercicio solitario, y, según diversos testimonios, los que más sufren por ella son los acompañantes de los lectores viciados que desperdician su vida leyendo a escritores muertos, extranjeros, y que no tenían ni la mínima idea del mundo contemporáneo.

El arte que se ensimisma o la pintura hecha pintura

Un lejano Jackson Pollock